Dream On, Dreamer
Название: Мертвые вишни и сигаретный дым
Автор: Кактусяндр
Бета:... а это кому-то надо?
Жанр: размышления, ангст
Пейринг: тонкий намек на Sinedd/Tia
Предупреждения: гы, наборы слов POV обоих персонажей, ООС мелькает
От автора: захотелось мне написать что-нибудь эдакое легкое, воздушное, о понимании, одиночестве. Бред, в общем.
читать дальше
Мелкие снежинки медленно опускались на Ледяную Планету, окутывая землю белоснежным одеялом, делая ее похожей на чистый холст задумавшегося на мгновение художника.
Где-то на горизонте догорали последние лучи умирающего до следующего дня солнца, орошая лазурное небо кровавым пятнами, мерцанием отражаясь от чистого искрящегося снега.
Стою у окна и вижу твой одинокий силуэт. Что ты здесь забыл? А что забыла я? И вовсе это не мой родной дом и не родная планета. Мы с тобой здесь что-то ищем. Поддержку. Ответы. Понимание. Тепло, в конце концов.
Слизываю с пальцев сок мертвых вишен и жмурюсь. Он такой…кисло-сладкий. Как жизнь и этот закат.
Что ты забыл здесь? Я вижу тебя почти каждый день. Каждый день ты приходишь сюда с пачкой дешевых сигарет, скуриваешь ее всю и, бросив последний затухающий взгляд печальных аметистовых глаз на умирающее солнце, снова уходишь, оставляя после себя пустую пачку, которую я потом забираю…зачем? Хоть как-то могу быть к себе ближе, что ли…
И сколько раз пыталась побороть свое смущение и подойти, обнять сзади, прижаться и больше никогда не отпускать. Синед…кто я для тебя? Почему ты приходишь именно к этому обрыву, где стоит гостиница, в которой я живу? Это прихоть или просьба о помощи? Вот так бы и простоять всю жизнь, смотря на твою спину, мысленно дотрагиваясь до мягких черных волос, вдыхая твой родной аромат…я не знаю твоего природного запаха, поэтому представляю, что это корица…
И что ты пытаешься разглядеть там, на горизонте? Что видишь ты, кроме крови умирающего солнца? Что пытаешься понять?
Ветер так ласково играется с твоими волосами, так и хочется поднять руки вверх, потянуться к самому небу и слиться со стихией, полностью в ней раствориться и коснуться тебя…нет! Стоп, это неправильно! Я не должна так думать…кто ты для меня?
Синед, что ты здесь забыл? Что нужно тебе от этого заката? От этой скалы? От этой планеты? Что пытаешься отыскать?
Бросаешь с обрыва уже докуренную сигарету и достаешь из пачки новую, зажигаешь ее и затягиваешься, после выдыхая дым вперемешку с паром, и снова смотришь на горизонт. Кроваво-красные лучи скользят по твоему лицу, играя его контурами, заплетаются в твои волосы.
Ты медленно-медленно протягиваешь вперед руку, словно пытаешься коснуться солнца, и, кажется еще секунда – и ты полетишь вниз, подхваченный ветром, но ты же не дурак, ты не имеешь права быстро отказаться от своей мечты завоевать Кубок Галактики.
На моих руках кровь мертвых вишен, такая кислая и сладкая, как это догорающее светило. Кровь – это плохо. Это всегда плохо. И почему у меня такое ощущение, будто мне нельзя оступиться? Как будто если я упаду, то подняться мне никто уж не поможет? Иногда меня посещают мысли, будто я тоже одинока, но…это неправда! Это все ложь! У меня есть родители, друзья, любимый человек…почему грызущее чувство одиночества преследует меня, как дикий зверь перепуганную жертву?
Господи, столько вопросов и ни одного ответа! Будто мир от меня отвернулся. И так хочется упорхнуть в небо свободной птицей и улететь далеко-далеко, чтобы оставить здесь эту тревогу. И не пойму, что же меня здесь держит? Что же все-таки я здесь забыла? Ответов все равно не найду, а что потом?
Вот и ты стоишь и думаешь…о чем? Иногда мне кажется, что я могу услышать твои мысли, глупо? Да, скорее всего. Иногда мне кажется, что я чувствую то же, что и ты, но как? У меня есть родители, есть друзья, есть любимый, как я могу чувствовать то, что чувствуешь ты?
Может, у нас есть что-то общее? То, что связывает нас? Одиночество?
Кровь мертвых вишен стекает по пальцам и красными, ужасающими каплями падает на белоснежный, как просторы Акилеаны, ковер, уродуя безупречную поверхность…
Слизываю последние капельки и жмурюсь…кисло-сладкие, как этот вечер и эта планета.
Синед…
Стоять у обрыва и наблюдать за медленной смертью солнца, затягиваясь самыми дешевыми сигаретами, при этом ощущать некую свободу и изолированность от этого мира…да, это и есть счастье.
Понимать, что нет никого, кто помешает уединиться с самим собой, вдохнуть свежий акилеанский морозный воздух и ощутить крылья за спиной, не играя роль гада и ублюдка…
Побыть самим собой.
Да, это свобода и счастье.
А идти домой глупо и бесполезно, потому что там темно, не смотря на сильное освещение. Душно, даже когда окна открыты. Холодно, и тихо. А здесь хорошо.
Чувствовать твой взгляд за спиной и не оборачиваться, чтобы растянуть момент. Выбросить окурок в пучину и смотреть за его полетом, за тем, как внезапно разбушевавшийся ветер подхватывает его и уносит с собой…куда?
Сигаретный дым все кружит около меня, словно рваные клочья Смога, но и его разносит по просторам Акилеаны ветер, словно отгоняет наваждение.
Прихожу сюда, чтобы попытаться вытрясти ответ у умирающего солнца, потому что умирающие знают то, чего не дано понять живым. Может, оно однажды даст ответ и мне?
Говорят, до катастрофы наш дом находился где-то здесь, неподалеку, может, я стою на заживо погребенных телах своих родителей…кто знает.
И оступиться не имею права, потому что затопчут, и расслабиться не смею, потому что получу нож в спину, и не могу спокойно уснуть, потому что…мне снится эта война.
Прихожу сюда, чтобы побыть наедине с собой и попытаться понять, что же все-таки есть я.
Солнце орошает лазурное небо своей кровью, чтобы завтра возродиться, как птица-феникс, чтобы я пришел сюда завтра и снова попытался получить от него ответ.
А ты все стоишь и смотришь, как я бросаю с обрыва очередной окурок, достаю из пачки новую и начинаю вдыхать этот дым, что медленно травит мой организм. И о чем же думаешь ты?
Каждый раз при каждом выдохе изо рта вырываются пары дыма и мгновенно улетучиваются, как и этот догорающий уже день, так же бесследно и так же быстро, что даже в следующую секунду это выходит из головы, а потом и вовсе теряется в закоулках памяти.
И где Артегор? Куда пропал? Почему не позвонит? Черт, пора бы привыкнуть к тому, что ты никому не нужен. И почему это оказывается так трудно? И почему я не хочу в это верить, хоть и свыкся с этой мыслью?
Почему ты стоишь и смотришь мне в спину? Что тебя так заинтересовало? Моя беспомощность? Мое одиночество? А не пошла бы ты со своей жалостью, которую я вижу в твоих глазах! Ненавижу тебя за это, за то, что будто снисходительно мне улыбаешься. Ты что, святоша? Прекрати смотреть мне в спину!
Чувствую, как ярость раздражает нервные клетки и красной пеленой ненависти опускается на глаза. Делаю еще одну затяжку и наконец-то успокаиваюсь, мышцы расслабляются, а мысли проясняются. Так-то лучше.
Ну вот, пачка пуста, а солнце уже умерло…мне пора обратно. Поворачиваюсь и сталкиваюсь с твоим заинтересованным взглядом и немым вопросом в зеленых глазах. Я знаю, что на твоих руках кровь мертвых вишен, а моя куртка впитала запах дыма. Хм, и что ты пытаешься мне этим доказать? Что я не одинок? Или ты меня понимаешь? Ошибаешься…таким как ты, обеспеченным деткам богатеньких родителей никогда не понять таких, как я, брошенных и с детства предоставленных самим себе.
Выдыхаю остатки дыма из легких и, оставляя смятую пустую пачку самых дешевых сигарет, которую ты потом подберешь.
Что ж, Тия, до завтра. Завтра я приду сюда, чтобы вновь попытаться найти ответы, глядя на умирающее солнце, наблюдая за игривыми бликами лучей на снегу. А ты…ты останешься загадкой.
И он выбросит в сугроб смятую пачку сигарет, уйдет, не оборачиваясь, а она через несколько минут выбежит на улицу и своими тонкими пальцами, заляпанными кровью мертвых вишен, подберет ее и вдохнет еле уловимый сигаретный дым, что остался от него.
И придет он сюда завтра, чтобы они продолжили играть. А игроками будут они: девушка, на чьих пальцах сок мертвых вишен, и парень, куртка которого впитала сигаретный дым.
Автор: Кактусяндр
Бета:... а это кому-то надо?
Жанр: размышления, ангст
Пейринг: тонкий намек на Sinedd/Tia
Предупреждения: гы, наборы слов POV обоих персонажей, ООС мелькает
От автора: захотелось мне написать что-нибудь эдакое легкое, воздушное, о понимании, одиночестве. Бред, в общем.
читать дальше
Мелкие снежинки медленно опускались на Ледяную Планету, окутывая землю белоснежным одеялом, делая ее похожей на чистый холст задумавшегося на мгновение художника.
Где-то на горизонте догорали последние лучи умирающего до следующего дня солнца, орошая лазурное небо кровавым пятнами, мерцанием отражаясь от чистого искрящегося снега.
Стою у окна и вижу твой одинокий силуэт. Что ты здесь забыл? А что забыла я? И вовсе это не мой родной дом и не родная планета. Мы с тобой здесь что-то ищем. Поддержку. Ответы. Понимание. Тепло, в конце концов.
Слизываю с пальцев сок мертвых вишен и жмурюсь. Он такой…кисло-сладкий. Как жизнь и этот закат.
Что ты забыл здесь? Я вижу тебя почти каждый день. Каждый день ты приходишь сюда с пачкой дешевых сигарет, скуриваешь ее всю и, бросив последний затухающий взгляд печальных аметистовых глаз на умирающее солнце, снова уходишь, оставляя после себя пустую пачку, которую я потом забираю…зачем? Хоть как-то могу быть к себе ближе, что ли…
И сколько раз пыталась побороть свое смущение и подойти, обнять сзади, прижаться и больше никогда не отпускать. Синед…кто я для тебя? Почему ты приходишь именно к этому обрыву, где стоит гостиница, в которой я живу? Это прихоть или просьба о помощи? Вот так бы и простоять всю жизнь, смотря на твою спину, мысленно дотрагиваясь до мягких черных волос, вдыхая твой родной аромат…я не знаю твоего природного запаха, поэтому представляю, что это корица…
И что ты пытаешься разглядеть там, на горизонте? Что видишь ты, кроме крови умирающего солнца? Что пытаешься понять?
Ветер так ласково играется с твоими волосами, так и хочется поднять руки вверх, потянуться к самому небу и слиться со стихией, полностью в ней раствориться и коснуться тебя…нет! Стоп, это неправильно! Я не должна так думать…кто ты для меня?
Синед, что ты здесь забыл? Что нужно тебе от этого заката? От этой скалы? От этой планеты? Что пытаешься отыскать?
Бросаешь с обрыва уже докуренную сигарету и достаешь из пачки новую, зажигаешь ее и затягиваешься, после выдыхая дым вперемешку с паром, и снова смотришь на горизонт. Кроваво-красные лучи скользят по твоему лицу, играя его контурами, заплетаются в твои волосы.
Ты медленно-медленно протягиваешь вперед руку, словно пытаешься коснуться солнца, и, кажется еще секунда – и ты полетишь вниз, подхваченный ветром, но ты же не дурак, ты не имеешь права быстро отказаться от своей мечты завоевать Кубок Галактики.
На моих руках кровь мертвых вишен, такая кислая и сладкая, как это догорающее светило. Кровь – это плохо. Это всегда плохо. И почему у меня такое ощущение, будто мне нельзя оступиться? Как будто если я упаду, то подняться мне никто уж не поможет? Иногда меня посещают мысли, будто я тоже одинока, но…это неправда! Это все ложь! У меня есть родители, друзья, любимый человек…почему грызущее чувство одиночества преследует меня, как дикий зверь перепуганную жертву?
Господи, столько вопросов и ни одного ответа! Будто мир от меня отвернулся. И так хочется упорхнуть в небо свободной птицей и улететь далеко-далеко, чтобы оставить здесь эту тревогу. И не пойму, что же меня здесь держит? Что же все-таки я здесь забыла? Ответов все равно не найду, а что потом?
Вот и ты стоишь и думаешь…о чем? Иногда мне кажется, что я могу услышать твои мысли, глупо? Да, скорее всего. Иногда мне кажется, что я чувствую то же, что и ты, но как? У меня есть родители, есть друзья, есть любимый, как я могу чувствовать то, что чувствуешь ты?
Может, у нас есть что-то общее? То, что связывает нас? Одиночество?
Кровь мертвых вишен стекает по пальцам и красными, ужасающими каплями падает на белоснежный, как просторы Акилеаны, ковер, уродуя безупречную поверхность…
Слизываю последние капельки и жмурюсь…кисло-сладкие, как этот вечер и эта планета.
Синед…
Стоять у обрыва и наблюдать за медленной смертью солнца, затягиваясь самыми дешевыми сигаретами, при этом ощущать некую свободу и изолированность от этого мира…да, это и есть счастье.
Понимать, что нет никого, кто помешает уединиться с самим собой, вдохнуть свежий акилеанский морозный воздух и ощутить крылья за спиной, не играя роль гада и ублюдка…
Побыть самим собой.
Да, это свобода и счастье.
А идти домой глупо и бесполезно, потому что там темно, не смотря на сильное освещение. Душно, даже когда окна открыты. Холодно, и тихо. А здесь хорошо.
Чувствовать твой взгляд за спиной и не оборачиваться, чтобы растянуть момент. Выбросить окурок в пучину и смотреть за его полетом, за тем, как внезапно разбушевавшийся ветер подхватывает его и уносит с собой…куда?
Сигаретный дым все кружит около меня, словно рваные клочья Смога, но и его разносит по просторам Акилеаны ветер, словно отгоняет наваждение.
Прихожу сюда, чтобы попытаться вытрясти ответ у умирающего солнца, потому что умирающие знают то, чего не дано понять живым. Может, оно однажды даст ответ и мне?
Говорят, до катастрофы наш дом находился где-то здесь, неподалеку, может, я стою на заживо погребенных телах своих родителей…кто знает.
И оступиться не имею права, потому что затопчут, и расслабиться не смею, потому что получу нож в спину, и не могу спокойно уснуть, потому что…мне снится эта война.
Прихожу сюда, чтобы побыть наедине с собой и попытаться понять, что же все-таки есть я.
Солнце орошает лазурное небо своей кровью, чтобы завтра возродиться, как птица-феникс, чтобы я пришел сюда завтра и снова попытался получить от него ответ.
А ты все стоишь и смотришь, как я бросаю с обрыва очередной окурок, достаю из пачки новую и начинаю вдыхать этот дым, что медленно травит мой организм. И о чем же думаешь ты?
Каждый раз при каждом выдохе изо рта вырываются пары дыма и мгновенно улетучиваются, как и этот догорающий уже день, так же бесследно и так же быстро, что даже в следующую секунду это выходит из головы, а потом и вовсе теряется в закоулках памяти.
И где Артегор? Куда пропал? Почему не позвонит? Черт, пора бы привыкнуть к тому, что ты никому не нужен. И почему это оказывается так трудно? И почему я не хочу в это верить, хоть и свыкся с этой мыслью?
Почему ты стоишь и смотришь мне в спину? Что тебя так заинтересовало? Моя беспомощность? Мое одиночество? А не пошла бы ты со своей жалостью, которую я вижу в твоих глазах! Ненавижу тебя за это, за то, что будто снисходительно мне улыбаешься. Ты что, святоша? Прекрати смотреть мне в спину!
Чувствую, как ярость раздражает нервные клетки и красной пеленой ненависти опускается на глаза. Делаю еще одну затяжку и наконец-то успокаиваюсь, мышцы расслабляются, а мысли проясняются. Так-то лучше.
Ну вот, пачка пуста, а солнце уже умерло…мне пора обратно. Поворачиваюсь и сталкиваюсь с твоим заинтересованным взглядом и немым вопросом в зеленых глазах. Я знаю, что на твоих руках кровь мертвых вишен, а моя куртка впитала запах дыма. Хм, и что ты пытаешься мне этим доказать? Что я не одинок? Или ты меня понимаешь? Ошибаешься…таким как ты, обеспеченным деткам богатеньких родителей никогда не понять таких, как я, брошенных и с детства предоставленных самим себе.
Выдыхаю остатки дыма из легких и, оставляя смятую пустую пачку самых дешевых сигарет, которую ты потом подберешь.
Что ж, Тия, до завтра. Завтра я приду сюда, чтобы вновь попытаться найти ответы, глядя на умирающее солнце, наблюдая за игривыми бликами лучей на снегу. А ты…ты останешься загадкой.
И он выбросит в сугроб смятую пачку сигарет, уйдет, не оборачиваясь, а она через несколько минут выбежит на улицу и своими тонкими пальцами, заляпанными кровью мертвых вишен, подберет ее и вдохнет еле уловимый сигаретный дым, что остался от него.
И придет он сюда завтра, чтобы они продолжили играть. А игроками будут они: девушка, на чьих пальцах сок мертвых вишен, и парень, куртка которого впитала сигаретный дым.
@музыка: тишинаааа
@настроение: среднее
@темы: Проза, Галактик Футбол, Написанное, Любимое, Избранное, Фанфикшн, Творчество