Как небо

[люси.]

Название: Как небо
Автор: Кактус
Бета: о_О енто хто?
Жанр: романтика
Персонажи: Мелман/Глория
Предупреждение: Оригинальный мир, оригинальные персонажи. Бред.
От автора: да-да, героев зовут в честь бегемотихи и жирафа из "Мадагаскара". А что, хорошие герои!
Написано под впечатлением после просмотра фильма "Впусти меня". Кто смотрел - тот поймет, в чем схожесть. Кто не смотрел - ждите, скоро рецензию напишу.
Пусть сначала это и должен был быть фик, но потом я пораскинула мозгами и решила, что лучше он будет смотреться как оридж.
И да, конец как всегда смазан. Не знала просто, как закончить, вот
С поступлением меня ^__^


Она говорит, спешно выговаривая слова, и проглатывает окончание, будто куда-то торопится, и поэтому я не до конца могу понять, что же она хотела мне сказать.
Над головой глухо барабанит холодный дождь, стуча по покатому выступающему вперед козырьку крыльца подъезда, возле которого мы сегодня встретились.
Она недовольно морщится, когда разбившаяся капелька дождя попадает ей на лицо – она не любит воду и холод, хотя сама холодная, как ледышка.
За последние тря дня воды вылилось столько, что появилась реальная угроза небесного обезвоживания. Уж не упадет ли оно нам на головы? Не треснет ли посередине и кусками станет осыпаться, подобно иссохшей штукатурке?
Она потирает руки, будто пытается их отогреть, но на самом деле деть этого ей совсем не нужно. Она все равно не сможет этого сделать. Ее кожа на ощупь схожа с гладким ровным скользким льдом.
А лето и на лето не похоже, как будто за ночь осень его прогнала. Мы уже неделю не можем понять, почему погода свихнулась, устраивая нам совершенно ненужные сюрпризы. Все праздники и парады отменили. Да и жизнь, кажется, тоже отменилась, замерев под струями ледяного дождя.
Я ей говорю, чтобы она прекратила строить из себя совершенно другого человека, потому что я не верю.
- Не понимаю, о чем ты. Я просто грею руки.
А то, что ты босиком – ерунда. В конце концов, врать тоже надо уметь. И этого таланта ты лишена, увы, с самого детства.
Может, тебе стоит больше доверять тем, кто рядом?
- А если обманут?
А если нет? ты ведь не узнаешь, пока не попробуешь открыться. Да и чего бояться – я же точно не предам. Лучше сделать, а потом жалеть, а не сделать и жалеть.
- Когда люди предают, они тоже так думают – не сделаю и пожалею?
Нет, когда люди предают, они уже не люди.
- А почему ты любишь дождь?
А почему бы его не любить? Да и нужны причины для того, чтобы любить? Вот тебе нужна причина, чтобы любить жить?
- … Конечно. Это же здорово!
Чем здорово-то? Тем, что больно? Или тем, что не знаешь того, будет ли завтра для тебя?
Во всем мире только этот маленький сухой островок, от дождя которого скрыл покатый козырек подъезда. Косые линии воды хлещут землю кнутами, трава и деревья гнутся от ветра, и небо течет, подобно раскаленному жидкому металлу. Это уже не лето, даже не осень, а какое-то сумасшествие. Мне иногда хочется, чтобы солнце никогда больше не выходило из своей колыбели – пусть земля остынет.
Так все-таки кто ты?
- Откуда узнал?
Просто ты даже зимой ходишь в юбке, без куртки и босиком. Очень трудно не заметить этого, учитывая то, что ты еще не умерла. Потому что ты все время пытаешься быть «кем-то», и эта постоянная игра не под силу даже самым отъявленным лицемерам. Потому что ты постоянно ищешь причины для того, чтобы «быть». Потому что ты не такая, как все остальные.
Ответ не настолько прост, насколько кажется на первый взгляд: он рядом, но не настолько, чтобы можно было поймать за сколький хвост.
У тебя три секунды на ответ, иначе я уйду.
Ты не ешь сладкого, не пьешь воду, не смотришь телевизор, не играешь в компьютерные игры, не смотришь в дождь в окно, не отвечаешь на вопросы, а только сама их задаешь, не интересуешься ни политикой, ни модой, ни спортом, не звонишь по телефону и не берешь трубку, когда звонят тебе. Говоришь даже тогда, когда тебя никто не слушает, носишь странную одежду – список настолько длинен, что мне даже лень озвучивать треть всего, что свойственно тебе. Может, ты просто признаешься, и мы будем общаться как раньше?
- Прости, но я не могу.
Я даже не знаю, что тебе ответить. Может, лучше промолчать? Все равно ты мне расскажешь.
- Дело в том, что мы…
Из разных миров, параллельных истин, соседних Галактик. На самом деле наша встреча уже есть ошибка – сбой. Только я ошибкой это не считаю.
И почему из тысяч измерений, из миллионов дорог и путей выбрала именно эту реальность – холодную, сырую, безнадежно больную? Почему именно в эту зиму ты босиком шла по замерзшей мостовой и, остановившись напротив меня, испытующе заглянула в мои глаза, будто бы искала ответ?
Из тысяч путей ты ступила именно на эту – кое-как заасфальтированную, мокрую от постоянных дождей, рухнувшую от времени.
Судьба ли тебя вела?
- Ты сердишься, да?
Нет, знаешь, кажется, я тебя даже понимаю.
Просто у нас с тобой очень разные одиночества. Твое – холодная зима в пустынном поле с диким ветром, капризно меняющим узоры на снежных барханах. Мое – плачущая осень, одинокая, запутавшаяся в гутой толпе в центре города с проливным дождем, хлещущим по лицу не хуже кнута.
Слишком мы разные.
- Давай, просто будем.
Хорошо, просто будем.
Без моих идиотских закидонов, мол, мы с тобой из слишком разных миров. Без твоей дебильной привычки выходить чуть ли не голой на улицу в зимнюю стужу и мороз под минус тридцать. Просто будем. Ты и я. Как небо – выше всех, дальше мира, сильнее стали, мягче шелка.

@музыка: Saltillio - Giving In

@настроение: *__*

@темы: Проза, Написанное, het, Вынос мозга, Ориджинал, Творчество